Mains - Dominique RENOU

La porte de sa chambre est fermée.

Je suis à l'ordi', au chevet de la petite fenêtre qui doucement coule le soir.

Et tout d'un coup c'est comme un parfum énorme qui envahi les oreilles le cerveau l'appartement, et jusqu'à la petite place dehors.

C'est la guitare qui bruine, qui ronfle, qui claque ou tonne, qui balance, qui rigole et pis aussi qui chouine.

C'est fiston à ses cordes.

Penché et avec.

Courbé et contre.

Le ventre en résonance au vibrant du chant.

Les mains qui dégroupent et étirent les doigts ; montent, glissent, serrent.

C'est le rythme vite ou sombre qui froisse les pensées et bouge les jambes malgré elles.

Qui danse la tête ; la fête.

Qui contre l'air et clame sa vérité.

Et des notes grimpées ou dégoulinées qui racontent un souvenir après l'autre, parfois ; ou une odeur ; comme une gifle de vent.

Et après que les mains aient tu les cordes ; que le ventre ait lâché l'osmose ; le silence en frissonne encore....

Ut le 30/05/2012

Je me souviens d'elle loin.

Catherine avait son visage de terre stérile et de vent sec.

Et pourtant je voyais que ses yeux avaient pleuré juste-là ; d'ailleurs, bien qu'elle soit aride, elle roulait un mouchoir en papier épuisé sur la peau grave et parcheminée de ses maigres pomettes.

Elle m'a vue et elle a souri.

Ce sourire qu'on aurait dit sans dents à cause de l'afaissement du nez cassé et des lèvres étirées si haut vers ses petits yeux verts. Tellement verts.

Il n'y avait que Catherine pour sourire comme ça.

Il n'y avait que Catherine pour parler comme ça aussi, avec une voix si grave si douce et si implacable tout en même temps.

Une voix de cailloux, d'herbes jaune, d'Alti Plano venteux.

Catherine était ma soeur, mais elle n'était plus qu'une infime partie de moi-même : la racine du ventre de notre mère.

Et je l'aimais ainsi.

Et elle m'aimait aussi.

Comme Catherine peut aimer : comme une rafale de vent dur mais souple ; infinie caresse corps à coeur.

Elle aime son Dieu pareil.

Et elle le dit pareil.

Parce que n'existe rien d'autre :

La vie même n'a l'importance que du passage obligé.

Et quand je l'ai trouvée endormie au chevet de son enfant mort qui souriait, elle faisait ce vent là. Pour lui.

Elle l'aimait par dessus la mort et son coeur cassé.

Il nous fallait boire à la mort.

Il nous fallait rire au nez de la mort.

Parce qu'enfin son fils ne souffrait plus.

Ut le 29/05/2012

Mettre du soleil au creux des yeux avant même le lever des paupières

Poser la main sur le soyeux de la féline pressée au ronron

Offrir un sourire au Grand qui dévale l'escalier sa guitare sur le dos

Faire entrer la lumière d'or dehors dedans

Après, on peut faire le café...

Ut le 26/05/2012

Jean-Claude MEYNARD (le site)

C'est un couple de silences

de gestes à peine

de glissements

Un amour félin

Un "Je t'aime" sans bruits

sans tapages

sans disputes

Un couple douceur

Un duo nu qui glisse dans la chambre

dans le cocon qui s'accomplit

Qui est.

Deux adolescents et l'évidence de leur Nous infaillible

incontestable

inviolable

indestructible

Vierge antre clôt

… silence au monde.

Ut le 19/05/2012

L'air ne sait pas le mot qu'il forme

bien qu'il sache vous le souffler

ainsi reste-t-il disponible

toujours effaçant ce qu'il dit

autrement qui pourrait encore

respirer ce tas de mots dits

Magali LATIL

Dessin (détail bien pauvre de mon foutu téléphone qui ne sait pas ce que doit être une photo!!) et texte de Magali LATIL :

Une merveille à se mettre au creux du coeur, là où personne ne pourrait froisser les minuscules mailles vertébrales du lange au linceul.

Je suis remontée de cette expo en sous-sol de la Villa Tamaris à la Seyne sur mer, avec l'impression de sortir d'un corset de silence...

Ut le 08/04/2012