Pour une conseigne de Juliette dans la communauté de Papier Libre

Petite pluie fine de l'ennui.

Assis en nonchalance
Au gris du carreau
Un chat baille en silence.

Puis il essuie, sur yeux clos
L'une et puis l'autre ses pattes aux poings fermés
Petites boules de soie en griffes serrées.

Puis la langue râpeuse
Magnifie le pelage de l'encolure à la queue
Au rythme paresseux
D'un va et vient appliqué
Dédaigneux des regards apposés
A l'abri de toute impudeur
Assuré de sa hautaine beauté.

Il s'arrête, soupire,
Sourit, s'étire,
Croupe relevée
Yeux clignés
Moustaches épanouies
Griffes acérées.

Puis il reprend la nonchalante pose,
Il tourne ses yeux verts au carreau
Et doucement repose
En monotonie de silence soyeux
A l'averse à peine douloureuse
De l'ennui.

Ut

Dedans.

Quatre heures trente un matin.

Ce n’est pas que la rassurance du chat.

Ce n’est pas que la respiration des deux corps apaisés.

C’est le vent.

Le vent pose sur le toit un bruissement de feuille

Craquelle l’ample nuit d’automne.

Le vent

Le vent frise ses bruns aériens

Ses airs transparents

Et peint si fort dehors, qu’il la réveille.

La fille d’âge.

Alors c’est le chat qui ronronne

Pour apaiser le vent dans son sommeil à elle;

Mais sa respiration change déjà:

Elle écoute le vent.

Le vent

Quatre heures trente un matin

La rassurance du chat arrondit la chambre.

Le corps réveillé prend l’encre et le papier

Et capture le vent pour l’écriture du bruit qu’il raconte.

Dehors.

Ut le 08/10/2009

Il y a le ronron automatique, celui qu’elle déclenche quand j’entre dans la pièce où elle joue, où elle dort. C’est le ronron d’accueil, de bonjour; pour répéter qu’elle et moi c’est toujours une connivence, un compagnonnage.

Et puis il y a le ronron du soir, quand elle grimpe avec moi l’échelle de ma chambre, qu’elle frotte son corps sur le lit, étire son ventre sous mes mains, yeux fermés, lascive: d’abord c’est rapide et doux, comme pour dire «　Enfin seules!　», et puis il enfle, il enfle, au fur et à mesure de mes caresses, jusqu’à envahir son nez, qui donne au ronron un chant un peu mouillé.

Et puis il y a le ronron du matin, quand elle passe et repasse sur mon corps perdu de nuit. Celui-là c’est pour rempiler les mauvais rêves derrière la conscience; dire qu’il faut que j’aille voir cette merveille de jour; que sans moi c’est pas possible, qu’il faut partager et jouer, en duo bonheur.

C’est sourd et lancinant, comme un amour aveugle, un don du sang, un sourire pour toujours.

Et puis il y a le ronron de l’écriture, jaloux de ma solitude vers vous, qui vient poser son derrière sur le clavier; et me regarder, tête penchée, yeux d’eau dans mes yeux noirs, une patte sur ma joue, tout doux. Et elle écrit les lettres qui parlent de chat, et que je ne peux pas te traduire, tellement c’est fou, tout cet amour.

Ut le 29/07/2009