La pluie d'ennui, grise, aveugle ; celle qui fait aussi pleuvoir dedans les corps et les âmes, tissait sans fin dehors.

Elle avait ce bruit d'elle quand elle est infinie : un monocorde refrain de feuilles mortes froissées... une montagne de feuilles mortes que le ciel aurait violemment écrasées, piétinées à tout jamais.

Petite enfant dessinait assise sur le sol carrelé d'ombres, jambes croisées, dans l'unique coulée plus claire de l'oeil de la fenêtre, loin des taches jaunes des lampes toute la journée uniformes dans leur apathie impersonnelle et triste.

L'enfant aimait le rire, la lumière et les couleurs ; et vraiment, ce gris de pluie si longtemps, lui était bien trop douleur pour qu'elle fasse autre chose que dessiner ; ou bien lire avidement les images luxuriantes du grand livre de contes japonais.

Et elle s'appliquait, penchée, son visage si blanc presque crispé de concentration, à remplir avec tous les crayons dont elle disposait, et sans déborder surtout!, le cahier de coloriages.

Très loin derrière sa tête, seule intime rassurance, tintaient un peu les notes à chaque fois différentes de la vaisselle entrechoquée par maman dans la cuisine.

Les adultes ne savent pas ; ont oublié ; les suintements gourds de certains silences des enfants.

Ut le 22/12/2009.

Calomnies infernales que vos paroles destructrices

Endurcir votre haine envers moi ne serait qu'abattre un mur de diamant

Ne voulez vous pas un instant le regard apaisé, peser vos mots hurlants à la haine?

Dramatiques sont les phrases aux lettres en désordre

Revenez en arrière le stylo à la main

Et cessez d'éructer des consonnes assemblées.

Gabriel le 13/11/2009

Pette salle.

Chaises, chevalets, petites tables.

Lumière.

Au centre, une table plus grande.

Odeurs de toutes les peintures, toutes les couleurs, tout ce qui sert aux mains à caresser le papier.

Posée sur la table, un modèle.

Nu.

Une jeune-fille fine, et ronde malgré tout.

Pas un de ses doigts ne bouge. Elle a attaché serré ses longs cheveux blonds. Elle est concentrée sur le corps arrêté; sur la pose.

Et dans l'air ça parle de rondeurs et d’angles; ça grignote, gigote le papier de couleurs du corps.

Ils racontent l’histoire de ce corps.

Ils croquent sa parole.

Les peintres.

Ut le 06/10/2009

C’est toujours la même chose: les enfants ne sont vraiment pas raisonnables!

Je lui avais bien dit et répété, que la fleur bleue, celle dans le vase tulipe, dans l‘entrée à carreaux noirs et blancs, sous l’épouvantable nature morte que tout le monde détestait à la maison (d’où la fleur bleue éternelle, pour cacher un peu ce vilain mensonge de couleurs), que cette fleur n‘existait pas, qu‘elle était artificielle; elle n’avait jamais voulu entendre-comprendre.

Chaque fois qu’elle passait devant la fleur bleue, elle lui donnait son regard, s’inclinait et souriait.

Chaque matin, avant même de déjeuner, elle changeait l’eau pure du petit vase étiré.

Et bien souvent dans la journée, je la trouvais assise à côté d’elle, à lui raconter des murmures.

C’est vrai que cette fleur bleue était très belle, et altière, et tellement douce aux pétales de velours…. Mais quand même, s’en faire une amie, ce n’était vraiment pas raisonnable!

Et voilà ce qui arrive quand on n’écoute pas la vérité; quand on n’entend que ses rêves….

Une nuit le chat a mangé la fleur bleue.

Incroyable! Comme s’il s’était vengé, acharné à la détruire: elle n’était plus que déchirures éparses et tordues par terre. Même sa fine queue, bleue aussi, avait été mâchée, détortillée, jusqu’au fil de fer d’armature.

Quand Myriam a découvert ça… elle est venue me chercher silencieusement, ses yeux verts devenus gris, avec posé dessus des larmes comme du maquillage.

Elle’a dit: «　Ma fleur est morte　».

Je me suis précipitée… parce que ça je sais: le chagrin, ça fait trop mal tout dedans! Vite j’ai ramassé les débris bleus qui ne voulaient plus rien dire, et vite, je les ai mis à la poubelle, tout au fond, là où Myriam ne pouvait pas voir.

Myriam c’est ma fille; enfin… c’était, puisque depuis ce matin là, elle ne parle plus qu’au chat…

Ut le 27/07/2009

Il ressemble à un ange blond. Il porte un prénom d’archange.

Comme tous les ados il tombe ses cheveux sur ses yeux, et ses jeans sont tous les jours plus courts sur ses chevilles.

L’est un peu silencieux, mais quand il rit de l’or goutte partout.

Un matin ses visages sur les photos du mur de sa chambre étaient effacés sous du marqueur noir.

Maman s’est fait du souci; a questionné l’enfant à la belle voix d’homme. L’a même emmené voir un psy.

Le psy a dit à maman que son fils était juste un peu trop sensible. Ce qu’ici bas on nomme artiste.

Lui il disait que ce n’était qu’une farce de somnambule; parce que la nuit fait des farces au jour.

Trois mois plus tard, encore plus enfoui sous ses cheveux; encore plus étiré dans son jean, il a dit à maman qu’il était furieux contre lui parce qu’il ne savait pas dire les blagues des garçons; ni montrer ses fesses ou son zizi; ni se vanter devant une fille.

L’est un peu silencieux, mais quand il rit de l’or goutte partout.

…. Et même si au collège l’or est effacé par le bruit des moqueries et des blagues à deux sous, maman lui a dit que ce n’était pas important, parce que ça ne dérangeait pas l’ange qu’il avait sur l’épaule.

Faut pas oublier l’ange. Faut pas gribouiller du marqueur de la société l’ange qu’on porte sur l’épaule.

Ut le 11/05/2009.