Sept heures trente.

Pas le besoin de réchauffer les radiateurs au lever du lit.

Café-clope sur le balcon aérien, élargi par secousses de petites nuées de vent.

Ca pilouit par là, par ci ; on ne les voit pas les moineaux, mais les matins-gris ils grignotent l'air à petits coups de notes aigües.

Pas un gabian. Pas une lumière.

La mer est fermée sous une flaque immobile de ciel gris-perle.

Tout là-bas un bateau sombre (un navire de guerre?) attend. Ombre sur le camaïeu de l'horizon, juste taché du clignotant vert de la bouée du port.

Comment te dire : être seule au monde et pourtant dans le ventre de vies qu'on n'entend pas, qu'on ne voit pas. Comme si même les étoiles chuchotaient par dessus l'univers.

Les aiguilles de la montre n'y feront rien : le temps attend d'être sucé par la pluie.

Ut le 28/12/2013.

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J'avais pensé fort à la petite black mouche perdue dedans, cognée aux murs.

J'avais pensé : gaffe à Cali.

Cali la blanche, silence de fourrure et de pattes.

Accroupie les yeux fous : aussi vite que la mouche les yeux. Et la p'tite gueule qui tremblotte un miaulement acide d'envie, de désir, de guerre.

Et le lancer sans autre bruit que le mou des pattes par terre après. Juste une fois.

Et black mouche qui roule sur les tomettes dans un grincement de frelon ; qui cisaille ses ailes au rouge brique. Qui se soulève, retombe.

Assise sage, Cali me regarde . A peine si elle fait gaffe à la black qui se tortille et qu'elle envoie bouler centimètre par ci par là d'un coup d'un autre de patte recourbée velours ; pis qui me regarde encore, comme étonnée, fière et lointaine... la garce.

Et la black qu'arrive pas à mourir...

Quand Cali relève le cul, tourne le dos à la black mouche inerte enfin, laisse rouler sa queue panache tout là haut au rythme de son tango perso, je pince une petite aile translucide entre deux ongles, et je trimbale la black, pas plus grosse qu'un point après une phrase maintenant, jusque dans la bouche avide de la poubelle .

Clac .

On n'en parlera plus.

Ut le 15/12/2023

Il fait noir dans le tunnel, dans le wagon tiède et crasse arrière goût de serpillère sale.

Il fait vide dans les courants d'air saturé par tant d'haleines du matin si tôt au soir si tard ; tant de corps mouillés de leur peau ou de l'eau qui goutte dehors.

Il fait froid dedans ce corps.

Vite, musique aux oreilles et chaleur brune-rousse des basses pour remplir la cervelle mouillée encore, avachie de temps perdu. Gris.

Mettre du son tout au long de cette pauvre maîtresse bal-adeuse de rails durs, fers jumeaux à glisser dans le noir des tunnels, la crasse tiédasse, l'odeur de peau des corps matin et soir.

Ut le 31/10/2012

Creuse.

L'écouter.

Recroquevillée.

                Qui siffle, émiette, le sommeil, envolé.

Etire, éparpille, les douillets, du lit, de la couette, des corps refroidis.

                             Raffale, derrière les paupières, évidées, de fatigue ; meurtries, froid, sous la couette dans le lit sans sommeil.

                                                     Tressaute, dans la tête, souffle, le rêve vers l'oubli, l'insommnie derrière les paupières endolories.

        Claque, le froid, sous le volet, la fenêtre ; tangue la porte, et le sommeil, envolé, émiettés les douillets du lit, corps refroidis.

                 Creuse.

L'écouter.

         Obligé.

                           Recroquevillée.

Ut le 28/10/2012

Il faisait le petit pas d'insominie ; celle qui traverse le gué, du rêve à l'éveil. Ce petit pas abrupt et flou où le temps n'est pas encore, alors que sonne l'heure au réveil. Cette immense plage de rien, tendre, douce, large, et si courte et brutale.

Une note qui fait froid à la vie.

Il a fini le petit pas d'insomnie, et le cran de la crémaillère ajourée des secondes reprend le rythme du temps volage mais appliqué, tendu du berceau à maintenant ; celui qui brutalisera sa cadence à lui, son tempo perso, son art de ne pas en mourir

maintenant.

Ut le 22/09/2012