Les enfants ne comprennent pas le temps. D’ailleurs ils n’ont pas de temps: pour eux il est toujours temps, qu’ils jouent, qu’ils dorment, qu’ils mangent: c’est pas décompté; c’est en continu. La vie ne file pas: elle est présente; tout le temps.

Dali a peint les montres molles, qu’ont perdu le temps, tic-tac éteint par les couleurs du pinceau.

Il existe des bonbons en forme de montres. Ils sont mous, et avec mes enfants on les déguste très souvent; histoire de pas se prendre au temps. Les enfants adorent manger les montres.

Comme les adultes sont pris par le temps, il leur a été donné un faux temps; un temps distordu et devenu incompréhensible; le temps offert pour récupérer: le temps de la nuit et des rêves.

Mais ils l’occupent sans vraiment s’en soucier; ils disent qu’ils ont besoin de se reposer, de dormir………..

Et pourtant ce temps là (si on peut parler de temps), c’est leur seul moment d’univers. C’est là que se partagent le passé le présent et le futur; c’est là que se mélangent les existences connues ou inconnues; c’est là que la pesanteur des vies n’existe plus.

Et si on faisait bien attention, on pourrait mélanger le jour avec les failles du temps: il suffit d’un souvenir, d’une odeur, d’un frisson…..
Je crois que pour bien l'apprendre, il faudrait dormir tout éveillé!

Ou oublier de compter; oublier l’algèbre, ce truc arbitraire qu’on s’est senti obligé de poser en paravent entre l’espace et nous.

Peut-être; peut-être qu’en allant tout au bout du temps perdu, on découvrirait la mort………. Et que c’est pas si triste, parce qu’ils seraient tous là, nos perdus, nos manqués, nos amours et nos peines: dans le temps oublié de l’infini. Là d’où l’on vient; là où on va…..

Quoique toutes les montres du monde en disent!

Ut le 05/08/2009

C'est ça les mots: la page est vide, et puis tu ne sais pas pourquoi:
elle se remplit ... de ce que tu n'attendais pas...................
A toutes mes soeurs:



Froissé Défroissé

Nuit Jour

Lissé irisé

Ton amour Mon amour………..

Baiser

Court long court

Velours.

Femme ensemencée.

Rondeur Erreur

Visage stigmatisé

Coups.

Bleutée froissée

Femme désamour.

Attente exténuée

Poings fous

Cheveux arrachés

Partout Partout.

Brisé Brisé

Notre amour.

Et l’enfant né...

Orphelin pour toujours.

Ut le 03/08/2009

La misère aux yeux nus
S’est trouvée un canette à boire;
Elle chante, elle rit à la rue,
Enfermée, cabossée, hilare de son désespoir.

La misère aux yeux nus
Crache sa colère, vide ses gros mots
Aux passants ignorants, fausse foule ingénue
Qui refuse de voir et d’entendre ces cœurs trop gros.

La misère aux yeux nus
En a fini avec le monde.
Elle va nue et crue
Le corps à la traîne, son cœur en ralonge.

La misère aux yeux nus
Quémande à la ronde
Un Euro, un p’tit sou, Monsieur, Madame, juste un dû
Pour ma crasse mon impudeur et ma puanteur immondes.

La misère aux yeux nus
Me ressemble, te ressemble, ressemble à tout le monde
Avec juste en moins ce petit plus:
Pas de pays où poser ses solitudes, sombres apatrides des catacombes,
Pandémie d‘êtres humains, qui pour nous n’existent plus.

Ut le 27/07/2008.
Kath est en deuil, en misère de coeur; alors je repose ça là, même si elle ne peut pas lire. C'est à moi que ça fait bonheur de lui dire......
Un chemin vers elle: http://fulgurances.over-blog.com/article-34166374.html

Il y a le ronron automatique, celui qu’elle déclenche quand j’entre dans la pièce où elle joue, où elle dort. C’est le ronron d’accueil, de bonjour; pour répéter qu’elle et moi c’est toujours une connivence, un compagnonnage.

Et puis il y a le ronron du soir, quand elle grimpe avec moi l’échelle de ma chambre, qu’elle frotte son corps sur le lit, étire son ventre sous mes mains, yeux fermés, lascive: d’abord c’est rapide et doux, comme pour dire «　Enfin seules!　», et puis il enfle, il enfle, au fur et à mesure de mes caresses, jusqu’à envahir son nez, qui donne au ronron un chant un peu mouillé.

Et puis il y a le ronron du matin, quand elle passe et repasse sur mon corps perdu de nuit. Celui-là c’est pour rempiler les mauvais rêves derrière la conscience; dire qu’il faut que j’aille voir cette merveille de jour; que sans moi c’est pas possible, qu’il faut partager et jouer, en duo bonheur.

C’est sourd et lancinant, comme un amour aveugle, un don du sang, un sourire pour toujours.

Et puis il y a le ronron de l’écriture, jaloux de ma solitude vers vous, qui vient poser son derrière sur le clavier; et me regarder, tête penchée, yeux d’eau dans mes yeux noirs, une patte sur ma joue, tout doux. Et elle écrit les lettres qui parlent de chat, et que je ne peux pas te traduire, tellement c’est fou, tout cet amour.

Ut le 29/07/2009

C’est toujours la même chose: les enfants ne sont vraiment pas raisonnables!

Je lui avais bien dit et répété, que la fleur bleue, celle dans le vase tulipe, dans l‘entrée à carreaux noirs et blancs, sous l’épouvantable nature morte que tout le monde détestait à la maison (d’où la fleur bleue éternelle, pour cacher un peu ce vilain mensonge de couleurs), que cette fleur n‘existait pas, qu‘elle était artificielle; elle n’avait jamais voulu entendre-comprendre.

Chaque fois qu’elle passait devant la fleur bleue, elle lui donnait son regard, s’inclinait et souriait.

Chaque matin, avant même de déjeuner, elle changeait l’eau pure du petit vase étiré.

Et bien souvent dans la journée, je la trouvais assise à côté d’elle, à lui raconter des murmures.

C’est vrai que cette fleur bleue était très belle, et altière, et tellement douce aux pétales de velours…. Mais quand même, s’en faire une amie, ce n’était vraiment pas raisonnable!

Et voilà ce qui arrive quand on n’écoute pas la vérité; quand on n’entend que ses rêves….

Une nuit le chat a mangé la fleur bleue.

Incroyable! Comme s’il s’était vengé, acharné à la détruire: elle n’était plus que déchirures éparses et tordues par terre. Même sa fine queue, bleue aussi, avait été mâchée, détortillée, jusqu’au fil de fer d’armature.

Quand Myriam a découvert ça… elle est venue me chercher silencieusement, ses yeux verts devenus gris, avec posé dessus des larmes comme du maquillage.

Elle’a dit: «　Ma fleur est morte　».

Je me suis précipitée… parce que ça je sais: le chagrin, ça fait trop mal tout dedans! Vite j’ai ramassé les débris bleus qui ne voulaient plus rien dire, et vite, je les ai mis à la poubelle, tout au fond, là où Myriam ne pouvait pas voir.

Myriam c’est ma fille; enfin… c’était, puisque depuis ce matin là, elle ne parle plus qu’au chat…

Ut le 27/07/2009