Y a les p'tites mains qui s'agitent, et celles qui serrent le poing, et celles qui frottent leur sueur malade.

Il y a les jambes qui croisent et décroisent l'impatience ou l'inconfort.

Des feuilles de magazines se froissent vite et nerveux, sans donner le temps à l'oeil de voir : les visages plafards n'ont pas d'autre regard que celui qui zieute dedans à l'affut des signes du corps, et, juste là, tendu aux fils de bruits, à l'hameçon qui amorcera leur tour de corps. Et à intervalles involontaires les revues claquent, sur un soupir, une toux, un chuchoti avec l'accompagnant.

Ils sont tous assis et sages. Ils attendent, impuissants, la nasse future du diagnostic.

Un grincement ; des pas, des voix.

Quelqu'un se lève, jette la fausse lecture sur la table basse, happe l'homme en blanc qui a à peine le temps d'encadrer son corps dans la béance de la porte jamais fermée.

… Et l'attente reprend : des mains s'agitent, triturent à nouveau les papiers glacés ternis ; des jambes croisent et décroisent leurs genoux frileux ; des voix basses et uniformes murmurent... le temps blanc des salles d'attente.

Et l'odeur lourde des corps punaisés aux chaises asphyxie la petite pièce... insidieusement.

Ut le 09/09/2010.

C'est de l'encens d'or de cuivre et de cendres.

Des boursouflures d'encens tapies contre le sol noir et mort, ou des volutes crâneuses sur les pages et les pages du ciel de leurs massacres.

... Les pages bordées de noir qui défilent lentement à la vitre du train.

C'est de l'encens qui irrite la gorge ; de l'encens meurtre ; la vieille brfûlure qui craque encore....

C'est l'agonie des feux de cette nuit.

Ut le 31/08/2010

C'était l'heure de la « bascule » pour la brigade qui revenait après avoir fini tard la veille ; l'heure de la relève pour les « nuiteux ».

Les ombres silencieuses arrivaient les unes après les autres depuis la nuit noire, s'engouffraient ahuries dans la lumière cinglante du petit poste jaune sale, et saluaient sans bruit leurs collègues embrouillés de fatigue...

C'était l'heure gourde.

Puis un étroit couloir bordé à gauche par les vitres et les verrous des geôles, et certains s'arrêtaient à la « cuisine », glissaient trente cents dans la machine qui vibrait alors de bruits brutaux, et dégueulait du café dans des gobelets de plastique blanc ; les autres montaient aux vestiaires, se changer.

Et quand, vite pour le repos des collègues, le chef de poste s'attelait à la relève et aux consignes des « nuiteux », la brigade en uniforme s'écroulait sur les chaises de la cuisine.

La pièce était carrelée vieux, en contre-bas du sol là haut. Elle sentait la sueur et le café.

Des Bonjours s'échangeaient comme du blanc-silence sur le gris du moment, jusqu'à ce que l'un des visages à uniforme commence l'histoire d'un événement de la veille, ou qu'un autre s'étire dans un grand bâillement...

… C'était parti : on pouvait allumer la radio et annoncer la mise à disposition d'un groupe de jeunes flics pour plus de huit heures d'appels 17.

Ut le 23/08/2010.

Sur une idée de Juliette, pour papier Libre.

Je m'en allais vers d'autres ailleurs... d'un pas froncé et crissé, d'une empreinte à peine dans le mou du sable ; pas humide, puis trempé, enfoncé... effacé.

La vague a pris mon pas, ma trace, ma direction. Elle n'en a rien à faire de mes pas : elle va et vient dessus, dedans... gomme.

Gomme même la couleur du sable : le surligne, l'imprègne de gris sombre.

Elle dit, elle vit, elle se meurt ; et puis elle recommence.

Moi pas.

La mer clapote tranquille de toutes ses vagues ; et c'est elle qui renvoie une lumière de gris au ciel très pâle.

La vague a rayé mon pas, boursoufflé puis effondré les bords de l'empreinte qui s'en allait.

Ailleurs est à présent sous l'eau ; rongé, anéanti.

Je n'ai plus qu'à attendre... d'autres... Ailleurs.........

Ut le 14/08/2010.

Dans les rues, ruelles... enfin tout ce qui fait une ville au petit matin couleur gris perle, ça grimpe fort dans les jambes ; dans le brouillard à peine déchiré du mauvais sommeil, du réveil artificiel.

Ca commence toujours par le « Zoouummm » du portable qui l'assied d'un coup, hébétée, sur le lit de nuit.... Heureusement que la chatte veille sur elle, tranquille et bossue sur ses pattes serrées, regard bleu penché, ronron velours.

Alors elle enfile (à l'envers souvent) le Tshirt qui lui a tenu trop chaud cette nuit ; elle rassure sa vie, en murmures, les mains dans la fourrure grise de la chatte qui s'offre.

Et puis elle se concentre pour ne surtout pas glisser sur les marches de bois de l'échelle qui la descend du lit vers... la ronde des jourd'huis : douche, café noir-tartines, maquillage un peu, parfum un peu aussi, eau et croquettes pour la petite chatte, mot d'amour mais qui n'en a pas l'air (quinze ans c'est fier!) pour le réveil du fiston des heures plus tard ; chaussures, sac à dos, minuscule glacière avec le repas-midi préparé vite fait en veille la veille, sac à main sur l'épaule, portable dans la poche à fermeture-éclair, clopes (tiens, il faut que j'en rachète), et tout éteindre.

Et fermer la porte.

Et faire gaffe à toutes ces tomettes disjointes ou cassées dans l'escalier aux cinq étages.

Et la lourde porte en bas. Tirer.

Et puis marcher.

Grimper. Au petit matin gris perle, dans le brouillard à peine déchiré du mauvais sommeil, du réveil artificiel... jusqu'à la gare.

Ut le 12/08/2010.