Il était un jour un vieux petit homme bien droit dans son costume à chemise blanche.
Il avait de fines lunettes, des yeux gris, les mains qui tremblent.
Il était propriétaire.
Assis à côté de lui était un grand marin roux, le visage émaillé de taches brunes, les lèvres écaillées d’embruns, robuste et planté d’aise dans un pull de jour ordinaire.
Il était locataire.
Le vieux petit homme gris était venu me dire que ce marin son voisin avait détruit une porte à lui.
Le grand marin roux me souriait que le vieux petit homme gris lui faisait des histoires de pluie: il avait bouché de parpaings la porte extérieure commune aux deux logis, pour plus que l’eau du ciel ruisselle dans son jardin. Le grand marin roux avait juste repoussé la porte commune… tombé les parpaings sous sa large main….
Le vieux petit homme gris n’aimait ni l’eau ni les hommes. Il était né dans un quartier de champs, le quartier de la Belle de Mai à Marseille; il n’avais pas compris qu’il ait dû changer.
J’ai dit au vieux petit homme gris que je ne pouvais rien faire pour lui.
Le grand marin roux s’en était allé d’un pas pressé à sa vie.
Le vieux petit homme gris s’était arrêté à la machine à distribuer les boissons, avait tenté de mettre un Euro dans la fente morte: la machine était bien garnie, mais débranchée depuis des lustres pour cause de rats qui rongent.
Les rats, gris, aiment grignoter les fils à boissons.
J’ai dit au vieux petit homme gris que je ne pouvais encore rien faire pour lui. 
Il était alors parti dans un vague sourire: aujourd’hui il avait tout tenté….

Pendant ce temps, un petit homme faisait un show au palais du Pharo, quartier Sud de Marseille donnant sur l’eau.
L’était pas venu voir les hommes en bleu, en gris, en rousseurs, pour leur prodiguer les mots qui donnent moins peur.

Il était le lendemain de ce jour, vieux petit homme gris en pantalons à poches, débardeur et blouson de toile beige avait peur: il venait de se prendre la tête avec un jeune assis sur son perron qui disait qu’il n’appréciait pas son ton.
Vieux petit homme gris avait prit une gifle; reconnu personne sur les photographies d’archives.
Ne pouvant plus rien pour lui, je l’avais fait raccompagner à la maison.

Il sera un jour demain, vieux petit homme gris appellera au commissariat, dira que son quartier est infâme, qu’il n’ose plus sortir de chez lui.
Les hommes en bleu lui diront qu’ils ne peuvent rien faire pour lui, l’autre petit homme de show n’ayant pas voté assez de crédit d’hommes ou de véhicules, pour multiplier les préventions.

Ut le 01/10/2008

J’ai appelé quatre mamans: un équipage de police avait rapporté au commissariat quatre enfants qui avaient joué comme nous aurions pu le faire: il s’étaient amusés à jeter des pierres.
Ils n’avaient rien cassé, abîmé personne : ils avaient joué avec ce que la cité leur offrait depuis que l’action conjuguée des maîtresses de l’école primaire et du commissariat attenant, leur avait interdit les pistolets à billes jaunes.
Une petite femme sans couleurs, couverte d’un pointu foulard gris, jupe mi-mollets, sac sur le bras, s’est présentée comme étant la maman d’un des petits.
A peine en présence de l’enfant elle s’est mise à hurler qu’il n’avait pas le droit de sortir, qu’elle avait juste travaillé un peu plu tard ce jour, qu’elle allait le tuer… elle s’est jetée sur lui à grand coup de bras.
Petite femme en colère sur petit homme gris.
Tous les flics présents se sont précipités; un grand homme bleu tout noir lui a dit qu’on avait de la place pour elle si elle continuait. J’ai regardé l’enfant immobile, je lui ai dit que souvent les adultes ne comprenaient pas; qu’il valait sans doute mieux pour lui qu’il ne sorte plus quand maman le lui interdisait.
Ils sont partis tous les deux, lui devant elle derrière, encore sur ses mots de colère.

Dans un an, dans deux, je suis sûre de le retrouver sur un scoot volé, sans casque et sans assurance, à crisser en pleine rue le pneu arrière… comme l’avait si bien fait un enfant d’hôpital qui ne savait plus ni bouger ni parler ni manger.

Un enfant de douze ans.

Ut le 25/09/2008

Travail alangui sur l'été
Salle d'accueil dégarnie
Bureaux élargis par les congés
Longs couloirs languissant d'ennui.

Babillages aériens désoeuvrés
Assoupi clapotis des claviers,
Plus ni pleurs ni cris,
Plus de courses effrénées
Accrochées à la radio qui dégluti
La langue impérieuse des ordres saccadés.

Cité assoupie.

Dehors une voix claque
Des pas se réunissent
Se précipitent
Quatre menottés débarquent.

Cité réveillée.

Les ombres qui la hantaient sans but
Trouvent enfin le soulagement du jour,
Elles avancent au pas lourd,
Au futur contact,
Des gamins en Bleu
Sur l'urgence accourus.

Flambent les yeux
Grondent les insultes et les sarcasmes
Violent les gestes abrutis
Tournent tournent les scoots en menaces.

Les gamins en Bleu
S'élancent
Creusent la foule en silence
Tonfa au bout du gant,
Ecartent les poings sortis,
Puis parlementent avec les vieux.

Cité de tous les jeux.

La sueur masque les visages
La fatigue s'appuie sur les corps,
Les scoots se déroutent d'un virage.

Cité essoufflée.

Les gamins en Bleu
Ont cette fois encore,
Réussi à calmer les bleus
De l'été déshabillé
Du bonheur des vacances
Pour ces habitants de la cité,
Pour nos pauvres jeunes errances.

Ut le 07/08/2008